Te quitabas la venda negra, y pudiste contemplar el mundo con tus ojos.
Eras capaz, ahora de “mirar” la gran correspondencia entre la mente divina y la naturaleza, desechando tu principio de razón.
Descendiste de un cielo profundo, descendiste de un cielo que se asemeja más a un abismo, te acercaste con parsomonia hacia un montículo de tierra yerma, te arrodillaste y besaste aquella tierra nefanda,(sé bien porque lo hiciste) proferiste unas palabras que aún no logro entender: “Lo conseguí todo cuando aprendí a decir que no. La rebeldía de la cual soy partícipe no es más que la máxima aspiración a la que puede llegar el hombre. Al rebelarme y pensar por mí mismo conseguí aquello que el hombre solo puede imaginar, me refiero a la libertad."
domingo, 21 de noviembre de 2010
viernes, 16 de julio de 2010
Me enamoré de mi pintor.
Algun día Ernesto recordará el día en el que comenzó a pintar sus deseos insatisfechos, de expresar e inmortalizar su alma en eso que los humanos llaman Arte.
Algun día se dará cuenta como mis ojos café intentaban sustraer sentimientos pasionales, sexuales, de su alma fría, adversa, profunda y sensible.
Sensible, como todo gran artista, porque fue un gran artista (si acaso lo sigue siendo)
después de todo me pinto a mí.
Algun día se dará cuenta como mis ojos café intentaban sustraer sentimientos pasionales, sexuales, de su alma fría, adversa, profunda y sensible.
Sensible, como todo gran artista, porque fue un gran artista (si acaso lo sigue siendo)
después de todo me pinto a mí.
jueves, 3 de setiembre de 2009
Realista
La Evolución es un circulo vicioso, increible, insustentable, primitivamente establecida por la desesperación humana...triste.
martes, 18 de agosto de 2009
lunes, 17 de agosto de 2009
Pienso, luego no existo
La teoría cartesiana que sustenta su existencia en el pensamiento consciente del yo, es la mayor prueba de individualismo y a la vez de una soberbia característica y consecuente del intelecto; no se prueba la existencia misma, sino la existencia del sujeto pensante, pero si la mosca tendría una pizca de intelecto también ella se sentiría el centro volante del universo.
El intelecto, que produce en todos los casos este hinchazón de soberbia es un no-instinto que permite la conservación sobrevalorando la existencia, no existe una misión ulterior para él nos hace creer que somos, al igual que la mosca, el centro pensante y entonces se comete el peor crimen, el crimen contra la vida, y su naturaleza.
¿Se me ha entendido? el hombre y su intelecto antinatura son los que vienen enfermando a la tierra.
Una herramienta tan artificial como el pensamiento abstracto o el simbólico en contra de la naturaleza y su sabiduría basada en los instintos, en el automatismo dionisiaco, esta es una realidad fáctica y muy notoria por cierto, basta ver el impacto ambiental del que el hombre es autor y principal asesino.
Y dijo Dios: «Hagamos al ser humano a nuestra imagen, como semejanza nuestra, y manden en los peces del mar y en las aves del cielo, y en las bestias y en todas las alimañas terrestres, y en todos los reptiles que reptan por la tierra.
Este es el amor que Dios cristiano muestra al mundo dándole potestad al animal más enfermo, al único que cabe en la definición de bestia y por cierto el más interesante también.
Póstumo.
El intelecto, que produce en todos los casos este hinchazón de soberbia es un no-instinto que permite la conservación sobrevalorando la existencia, no existe una misión ulterior para él nos hace creer que somos, al igual que la mosca, el centro pensante y entonces se comete el peor crimen, el crimen contra la vida, y su naturaleza.
¿Se me ha entendido? el hombre y su intelecto antinatura son los que vienen enfermando a la tierra.
Una herramienta tan artificial como el pensamiento abstracto o el simbólico en contra de la naturaleza y su sabiduría basada en los instintos, en el automatismo dionisiaco, esta es una realidad fáctica y muy notoria por cierto, basta ver el impacto ambiental del que el hombre es autor y principal asesino.
Y dijo Dios: «Hagamos al ser humano a nuestra imagen, como semejanza nuestra, y manden en los peces del mar y en las aves del cielo, y en las bestias y en todas las alimañas terrestres, y en todos los reptiles que reptan por la tierra.
Este es el amor que Dios cristiano muestra al mundo dándole potestad al animal más enfermo, al único que cabe en la definición de bestia y por cierto el más interesante también.
Póstumo.
martes, 28 de julio de 2009
miércoles, 10 de junio de 2009
Sobre las tres virtudes cristianas.
La verdad y la creencia son cosas esencialmente diferentes si es que no contrarias, la psicología cristiana debe negar el pensamiento racional, especulativo para dar como fruto la fe: la fórmula más mediocre que tiene el ser humano para hallar la verdad, aquí obviamente está ausente la argumentación lógica.
La psicología cristiana dice que ya la duda es un pecado, cuando la duda es la que realmente ha logrado redimir al hombre. El camino de la duda, como método de cuestionamiento hacia las verdades que se nos imponen, constituyen aquí un método ilícito.
Este método ilícito dan el paso abierto a la esperanza que según los griegos es el peor de los males, la esperanza sobre todo teológicamente hablando es la virtud por la que se espera que Dios dé los bienes que ha prometido, aquí se entiende perfectamente porque los griegos le llamaban el peor de los males, ya que la promesa "la buena nueva" es algo que esta metafisicamente alejado de la realidad de la materia, permítaseme la tautología; una esperanza que no puede ser cambiada por ninguna realidad concreta ni mediante ningun método empírico, el rechazo a la realidad o del mundo sensible están vigentes en la religión de la decadencia.
El amor es el eje, el cimiento cristiano y la pregunta natural es ¿Qué es el amor? o utilicemos más la filosofía epistemológica, ¿Qué es en esencia el amor o si quiera que característica fundamental tiene?
El amor es dicho llanamente, ver las cosas tal y como estas no son, idealizarlas de modo tal que se le otorgue al "objeto", sublimaciones que este no tiene, una religión como esta no podía tener su cimiento en otra virtud, el amor soporta todo.
Póstumo.
La psicología cristiana dice que ya la duda es un pecado, cuando la duda es la que realmente ha logrado redimir al hombre. El camino de la duda, como método de cuestionamiento hacia las verdades que se nos imponen, constituyen aquí un método ilícito.
Este método ilícito dan el paso abierto a la esperanza que según los griegos es el peor de los males, la esperanza sobre todo teológicamente hablando es la virtud por la que se espera que Dios dé los bienes que ha prometido, aquí se entiende perfectamente porque los griegos le llamaban el peor de los males, ya que la promesa "la buena nueva" es algo que esta metafisicamente alejado de la realidad de la materia, permítaseme la tautología; una esperanza que no puede ser cambiada por ninguna realidad concreta ni mediante ningun método empírico, el rechazo a la realidad o del mundo sensible están vigentes en la religión de la decadencia.
El amor es el eje, el cimiento cristiano y la pregunta natural es ¿Qué es el amor? o utilicemos más la filosofía epistemológica, ¿Qué es en esencia el amor o si quiera que característica fundamental tiene?
El amor es dicho llanamente, ver las cosas tal y como estas no son, idealizarlas de modo tal que se le otorgue al "objeto", sublimaciones que este no tiene, una religión como esta no podía tener su cimiento en otra virtud, el amor soporta todo.
Póstumo.
miércoles, 3 de junio de 2009
El hombre póstumo que se decía capaz de romper la historia en dos con su sola palabra; el aspirante a superhombre ha calado en mí haciéndome partícipe de esta ignota presencia que cual rapto sugiere que no es la letra la que se desvanece como frágil castillo de naipes; sino yo mismo, si es que decidiría no seguir mi ímpetu, “MI VOLUNTAD DE PODER”.
domingo, 3 de mayo de 2009
El Poseso.
El sol yace bajo un lúgubre manto.
Como él, ¡oh Luna de mi vida!, arrópate con sombras;
duerme o humea a tu gusto; sé muda, sé sombría,
y húndete por entero en el abismo del Tedio.
¡Te amo así! Sin embargo, si hoy quieres,
como un astro eclipsado que sale de la penumbra,
pasearte en los lugares que la Locura encumbra,
¡está bien!, ¡encantador puñal, surgido de tu vaina!
¡Enciende tu pupila con el brillo de los candelabros!
¡Enciende el deseo en las miradas de los rústicos!
Todo lo tuyo me agrada, mórbido o petulante;
Sé lo que quieras, noche negra, roja aurora;
No hay una fibra en todo mi cuerpo tembloroso
Que no grite:
¡Oh, mi querido Belcebú, yo te adoro!
Charles Baudelaire.
El sol yace bajo un lúgubre manto.
Como él, ¡oh Luna de mi vida!, arrópate con sombras;
duerme o humea a tu gusto; sé muda, sé sombría,
y húndete por entero en el abismo del Tedio.
¡Te amo así! Sin embargo, si hoy quieres,
como un astro eclipsado que sale de la penumbra,
pasearte en los lugares que la Locura encumbra,
¡está bien!, ¡encantador puñal, surgido de tu vaina!
¡Enciende tu pupila con el brillo de los candelabros!
¡Enciende el deseo en las miradas de los rústicos!
Todo lo tuyo me agrada, mórbido o petulante;
Sé lo que quieras, noche negra, roja aurora;
No hay una fibra en todo mi cuerpo tembloroso
Que no grite:
¡Oh, mi querido Belcebú, yo te adoro!
Charles Baudelaire.
viernes, 1 de mayo de 2009
miércoles, 15 de abril de 2009
domingo, 12 de abril de 2009
miércoles, 21 de enero de 2009
Epígrafe para un libro condenado.
La verdad no tendría conocimiento de este poema sin el espejo, tiene cierta relación con AL LECTOR, la máxima expresión del decadentismo.
Lector apacible y bucólico,
Sobrio e ingenuo hombre de bien,
Tira este libro saturnal,
Orgiástico y melancólico.
Si no has estudiado retórica
Con Satán, el astuto decano,
¡tíralo!, no entenderías nada,
o me creerías histérico.
Mas si, sin dejarse hechizar,
Tus ojos saben hundirse en los abismos,
Léeme para aprender a amarme;
Alma singular que sufres
Y vas buscando tu paraíso,
¡compadéceme!... si no, ¡te maldigo!
Charles Baudelaire (1821-1867)
Lector apacible y bucólico,
Sobrio e ingenuo hombre de bien,
Tira este libro saturnal,
Orgiástico y melancólico.
Si no has estudiado retórica
Con Satán, el astuto decano,
¡tíralo!, no entenderías nada,
o me creerías histérico.
Mas si, sin dejarse hechizar,
Tus ojos saben hundirse en los abismos,
Léeme para aprender a amarme;
Alma singular que sufres
Y vas buscando tu paraíso,
¡compadéceme!... si no, ¡te maldigo!
Charles Baudelaire (1821-1867)
martes, 6 de enero de 2009
Lamento en gran manera, ausentarme por un tiempo indefinido, disculpas a mis lectores furtivos, y a los próximos (espero que sean muchos xD) Quisiera dedicarle todo el tiempo necesario a este blog, que me parece un proyecto elevado en la medida en que apoya la lírica, la literatura o el arte en general. A las personas que deseen apoyar, ya sea con sugerencias o arte con este humilde proyecto les dejo mi correo: slipk_901@hotmail.com
Gracias, por el simple hecho de permitir expresar a manera de catarsis una parte tan subjetiva como general del humano.
Gracias, por el simple hecho de permitir expresar a manera de catarsis una parte tan subjetiva como general del humano.
Otra vez aportando Xavier Deler, con ese ornamento oscuro que ya se ha hecho característica suya....
Dríada
Mirare en el palacio infinito
la noche eterna,
espejos deslumbrados
vencidos en preludio lento.
Astuto decano,
sabes sumergirte
en nuestra lid,
donde los sauces pálidos
tocan a muerte.
Linea vana, de voz extraña,
abraza un airado clamor,
cortesano imperfecto
de antiguos dramas.
Acaricia la nota pura
donde la natura y el cosmos
deshacen.
Dormita ninfa dócil
tu velamen, entre túnicas
de monedas y ágata.
Oh! bella taciturna
legado de primer imperio,
en el pozo inconfesable
me dijiste tu nombre,
cortare para ti
en la fontana
pilares de laureles,
en las aguas profundas
ellos mismos desvanecen.
Alzando el racimo
de los prometidos valses,
libre en la tempestad
diré una copla,
murmurando su tonada
en campos de sombras,
entre el roció de amapolas,
sus vinos eficaces
teñirán mi pecho.
Soy el hilador eterno
de negros perfumes,
el pintor orgulloso
de un triste monumento.
Xavier Deler.
Mirare en el palacio infinito
la noche eterna,
espejos deslumbrados
vencidos en preludio lento.
Astuto decano,
sabes sumergirte
en nuestra lid,
donde los sauces pálidos
tocan a muerte.
Linea vana, de voz extraña,
abraza un airado clamor,
cortesano imperfecto
de antiguos dramas.
Acaricia la nota pura
donde la natura y el cosmos
deshacen.
Dormita ninfa dócil
tu velamen, entre túnicas
de monedas y ágata.
Oh! bella taciturna
legado de primer imperio,
en el pozo inconfesable
me dijiste tu nombre,
cortare para ti
en la fontana
pilares de laureles,
en las aguas profundas
ellos mismos desvanecen.
Alzando el racimo
de los prometidos valses,
libre en la tempestad
diré una copla,
murmurando su tonada
en campos de sombras,
entre el roció de amapolas,
sus vinos eficaces
teñirán mi pecho.
Soy el hilador eterno
de negros perfumes,
el pintor orgulloso
de un triste monumento.
Xavier Deler.
domingo, 4 de enero de 2009
EL SER.
Un relato cargado de simbolismo, como casi todos los relatos sencillos, encierran mucho en esa simpleza, como un tema de fondo o algo así.
El ser está murmurando y sus frías manos tambalea, murmura a los pies de su creador
comprueba así que su existencia es una limitación, algo que termina donde comienza la libertad, este ser afligido siente la existencia, como un impacto absurdo en la mirada torva e invisible de su creador.
El sin sentido de ser manejado por alguien a quien si quiera conoce y apenas puede mirar, el ser danza sobre su luna, menea sus torpes manos sobre el céfiro ambiente, incluso llega a un estado extático y aún así siente un absurdo, cual náusea en el estómago.
Se pasea con su mente por ignotos parajes, seducido por el cavilar asombroso del que se jacta y sin embargo dentro de si se percata de que su pensamiento está atado, es decir que ya fue pensado, en atisbos inhumanos, mucho antes de que él vislumbre si quiera actos antecedentes,
El ser harto de su pensamiento, de su existencia titiritesca, levanta la mirada, apenas podía diferenciar entre tinieblas ciénagas de horizontes difusos, como se aproximaba un temblor hacía su pequeña cabeza, como gritos guturales atormentaban sus oídos, su piel erizada casi sobresalía de su pequeño cuerpo, y entre quizás, logró divisar a su creador.
Una sonrisa sosegada dibujaba su rostro…El ser ya más calmado, pero con un tono sumido de resignación preguntó ¿QUIEN SOY?...y su creador tornó una sonrisa malévola y luego de unos segundos, como si el tiempo no representase nada ante él, respondió:
NO ERES TU MISMO, SINO YO MISMO, SIN SENTIDO.
Póstumo
El ser está murmurando y sus frías manos tambalea, murmura a los pies de su creador
comprueba así que su existencia es una limitación, algo que termina donde comienza la libertad, este ser afligido siente la existencia, como un impacto absurdo en la mirada torva e invisible de su creador.
El sin sentido de ser manejado por alguien a quien si quiera conoce y apenas puede mirar, el ser danza sobre su luna, menea sus torpes manos sobre el céfiro ambiente, incluso llega a un estado extático y aún así siente un absurdo, cual náusea en el estómago.
Se pasea con su mente por ignotos parajes, seducido por el cavilar asombroso del que se jacta y sin embargo dentro de si se percata de que su pensamiento está atado, es decir que ya fue pensado, en atisbos inhumanos, mucho antes de que él vislumbre si quiera actos antecedentes,
El ser harto de su pensamiento, de su existencia titiritesca, levanta la mirada, apenas podía diferenciar entre tinieblas ciénagas de horizontes difusos, como se aproximaba un temblor hacía su pequeña cabeza, como gritos guturales atormentaban sus oídos, su piel erizada casi sobresalía de su pequeño cuerpo, y entre quizás, logró divisar a su creador.
Una sonrisa sosegada dibujaba su rostro…El ser ya más calmado, pero con un tono sumido de resignación preguntó ¿QUIEN SOY?...y su creador tornó una sonrisa malévola y luego de unos segundos, como si el tiempo no representase nada ante él, respondió:
NO ERES TU MISMO, SINO YO MISMO, SIN SENTIDO.
Póstumo
Quisiera que disfruten tanto como yo este poema, está canción, quizás algunos no gusten de este género musical, personalmente me hizo sentir poéticamente tan cerca de el Vate Universal Cesar Vallejo al borde ya de diluir ese "vacío metafísico que nadie ha de palpar"... luego de este exiguo prologo, los invito a que disfruten de ello.(Si así lo desean)
miércoles, 31 de diciembre de 2008
Quizás lo sobre entendí, quizás lo idealicé, aún así me fascinó, es la temática religiosa llevada en un ámbito diatribo, pasional, quien sabe...
Esgrullir en lo indomable de tu frío lecho
Eso es una pesquisa aventurera
Eso sería la gloria del indomable can cerbero de la comedia de la vida
y aún así, tu no serías aun mío
Remojarías tu palpitante corazón en lo profundo de mi pecho, pero no lo sudarías, no lo mojarías.
Tu eres el movimiento que el parapléjico no puede alcanzar
eres el color del rosario que jamás se hace notar
la palidez de ese conjunto de bolitas putrificadas por el mezquino cardenal
de la velada
Te disfrazas de corazón, mi amor, cuando tu sin ser sentido, puedes llegar a enternecer a tu cruel expectador, ese yo, que ahora te relata como mágico acertijo del misterio de tu naturaleza, vil y sacrílega.
Aún así yo te amo, vil hechizero, mesías ensimismado en su papel de buen orador.
Y así sigues haciendo trizas el frío cojín de tus recuerdos, de ese lecho gélido
del que me haces partícipe, oh más aún así yo te amo, mi señor del acongojo, mi ángel caído, mi Luzbel de las sábanas, mi maestro y mi aprendiz.
Consuelo Solis Rivera.
Eso es una pesquisa aventurera
Eso sería la gloria del indomable can cerbero de la comedia de la vida
y aún así, tu no serías aun mío
Remojarías tu palpitante corazón en lo profundo de mi pecho, pero no lo sudarías, no lo mojarías.
Tu eres el movimiento que el parapléjico no puede alcanzar
eres el color del rosario que jamás se hace notar
la palidez de ese conjunto de bolitas putrificadas por el mezquino cardenal
de la velada
Te disfrazas de corazón, mi amor, cuando tu sin ser sentido, puedes llegar a enternecer a tu cruel expectador, ese yo, que ahora te relata como mágico acertijo del misterio de tu naturaleza, vil y sacrílega.
Aún así yo te amo, vil hechizero, mesías ensimismado en su papel de buen orador.
Y así sigues haciendo trizas el frío cojín de tus recuerdos, de ese lecho gélido
del que me haces partícipe, oh más aún así yo te amo, mi señor del acongojo, mi ángel caído, mi Luzbel de las sábanas, mi maestro y mi aprendiz.
Consuelo Solis Rivera.
lunes, 15 de diciembre de 2008
Lunático.
Casi un relato.
Ayer divisé entre parajes polvorientos un cíclope que derramaba átomos, en un mundo nocturno y nada humano.
Hoy veo una luna descrita casi en su totalidad por una tenue brisa de sombrío sonido,
Y el cielo retumba en turbias emociones, sin sabores cotidianos, tragedias que soslayan la existencia, que la hacen leve, como en un eterno retorno, hacen conocer la totalidad de la nada.
Sin embargo a pesar de verla en uno de esos techos nocturnos no logro más que tocarla con retinas, con ojos en mano, en un letargo (movimiento patético), toco su bello vacío y no puedo más que salir corriendo emocionado al salir de esta materialidad vulgar. ¿ A qué se debe tu lamento sombrío y perpetuo?
Será por así decirlo la subconsciencia motivada por ese afán fantástico, para salir de lo trágico de la cotidianidad, será pura locura, no lo se, más ese misterio que sintetiza mi mundo o mas bien oscurece mi pensamiento, pierde todo sentido para refugiarse en palabras, en vuelos de astrales de verbos y horizontes difusos.
PÓSTUMO
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